20/10/13
flores del mal
"Tus locos trajes son emblema
de su espíritu abigarrado;
loca que me has enloquecido,
tanto como te odio te amo."
A la que es demasiado alegre
CHARLES BAUDELAIRE
19/10/13
siempre meto la pata
Se cómo hacerlo mal,
esa es mi gran especialidad.
El problema de ser un problema
BLA
30/8/13
27/8/13
regalar sus superpoderes
e igualarse a los demás.
¿qué sucederá cuando las balas no reboten
y los malos sean más fuertes
y volar no sea tan fácil
y conozcan nuestros planes?
La mujer de verde
IZAL
2/7/13
30/4/13
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22/3/13
Ya es primavera en la Ciudad Condal
La primavera ha llegado a la ciudad y nosotros vamos con ella.
Barcelona,
ja som aquí!
11/3/13
El poeta en el infierno
Entre toda la espléndida compañía que puede hallarse en el Infierno, de amantes y queridas, de hombres de ciencia y poetas, entre los incesantes movimientos de los cuerpos de los condenados, que giran y se agitan para librarse del tormento de sus almas, una mujer estaba sentada a solas y sonreía. Tenía el aire de quien escucha, la cabeza siempre erguida y los ojos alzados, como si una voz la llamase desde arriba.
-¿Quién es esa mujer, la de los suaves miembros de marfil y el largo cabello que cae sobre sus hombros? -preguntó un recién llegado, impactado por la rara belleza de su rostro y por su expresión enigmática-. ¿Por qué es la única alma cuyos ojos miran hacia arriba?
Aún no había terminado de hablar cuando un hombre se apresuró a responderle; llevaba en la mano una corona de hojas marchitas.
-Dicen que en la tierra era una gran cantante -le explicó al recién llegado-, cuya voz era como estrellas cayendo de un cielo despejado. Cuando la muerte se la llevó, Dios tomó su voz y la elevó hasta los ecos eternos de las esferas, pues le parecía una voz demasiado hermosa para dejarla morir. Y ahora ella la reconoce al oírla y, recordando que alguna vez fue suya, comparte con Dios el placer de escucharla. Pero no le menciones nada, ya que ella se cree en el Cielo.
Cuando el hombre que llevaba la guirnalda de hojas secas calló y se retiró, otro se acercó al recién llegado y le dijo:
-No, ésa no es la historia. Es ésta: un poeta, en la tierra, escribió una canción sobre su belleza para que el nombre de ella quedara esposado a sus versos, y sus versos aún viven en los labios de los hombres. Y ahora, aquí en el Infierno, ella eleva su cabeza y puede oír cómo las alabanzas de él resuenan donde quiera que se habla cualquier idioma, ésa es su verdadera historia.
-¿Y el poeta? -preguntó el recién llegado-. ¿Ella lo amaba también?
-Lo amaba tan poco -respondió el otro- que aquí en el Infierno se lo encuentra a diario y no reconoce su rostro.
-¿Y él?
El otro respondió riendo:
-Fue él quien te contó esa historia sobre su voz. En el Infierno sigue contando las mismas mentiras sobre ella que cuando estaba vivo.
OSCAR WILDE
El arte de conversar
El arte de conversar
10/3/13
5/3/13
cobarde, gallina, capitán de la sardina
Los globos de los niños van por la calle muertos de miedo.
RAMÓN GÓMEZ DE LA SERNA
3/3/13
18/2/13
Dibujando voy, dibujando vengo
INAUGURACIÓN:
día 22 de febrero a las 21:30h en el café La Galería
¡¡Allí nos vemos!!
15/2/13
Yo es otro
"Por el momento, lo que hago es encanallarme todo lo posible. ¿Por qué? Quiero ser poeta y me estoy esforzando en hacerme vidente: ni va usted a comprender nada, ni apenas sé si yo sabré expresárselo. Ello consiste en alcanzar lo desconocido por el desarreglo de todos los sentidos. Los padecimientos son enormes, pero hay que ser fuerte, que haber nacido poeta no es en modo alguno culpa mía. Nos equivocamos al decir: yo pienso; deberíamos decir me piensan.
YO es otro. Tanto peor para la madera que se descubre violín, ¡y mofa contra los inconscientes, que pontifican sobre lo que ignoran por completo!"
ARTHUR RIMBAUD
Caerta a Georges Izambard
1/2/13
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